БУБНОВА Анна в 2010 году окончила Республиканскую школу изобразительных и прикладных искусств. 

В 2013 – Республиканский художественный колледж. 

С января 2014 года работает художником-декоратором в Молодежном театре Узбекистана. 

Стихи Анны публиковались в журнале «Звезда Востока». 

Живет в Ташкенте.

_________________

 

 

МЫ  СОЛЬЕМСЯ,  СРАСТЕМСЯ,

СТАНЕМ  ПОХОЖИ  В  ЛИЦАХ

 

* * *

На твоих руках, кажется, оставил след весь город,

на них пыль дорог и чешуйки древесной коры;

с тобою мой запах, впечатанный в поднятый ворот,

как запах грозы;

в желтых зрачках резвятся темные крапинки,

точно дельфины в волнах переливающейся на ветру

пшеницы;

точно с истекающих медом пчелиных сот в раздумье тянутся

капельки;

и хочется в них забыться;

в твоих зрачках, словно в янтарном чае, прячется летний

свет;

пришли мне, весточкой, между строк, кусочек палящего

солнца,

горький дым 

уничтоженных тобой сигарет.

 

* * *

тоненькая книжечка твоих стихов

заменила мне требник, еду и сон

 

* * *

Горячо пульсирует Индия.

Горизонт расстилается под ногами,

небо здесь – посмотри! – начинается от земли.

И вот ты уже провидец,

всевидящ,

бесстыден,

обыден,

пальцы твои лепестки бледны.

Шнурки развязавшиеся сандалий

волочатся за тобой,

рвутся, остаются лежать в пыли, 

А небо заволокли журавли.

 

* * *

Знакомьтесь – хороший парень,

Бог – одна из его профессий,

Молод, забавен, беспредельно полигамен,

В тысячный раз воскресший.

Голос – охрипший. Взгляд? Янтарный.

Он мог бы сойти за повесу.

 

* * *

Мы с тобой молоды, 

читай бессмертны, –

здесь оправдание моих безумств.

Позже

я сдам экстерном, 

стану экспертом, 

отпраздную свой триумф – 

позже.

Сейчас 

сижу в таверне –

отражающая поверхность,

отраженная в шероховатости бытия…

влюблена

вылавливаю из десерта изюм

жду тебя.

 

* * *

Расплетая волосы, я спою колыбельную,

колыбельной пять тысяч лет.

Засыпай, мой пилигрим,

под молитву апрельскую,

под тягучий, певучий сюжет,

нашептанный ветром лесным.

Я буду гладить пряди карамельные,

Пока не придет рассвет.

 

* * *

Мы стоим на перепутье

побудь со мной

забудем 

про море, 

в котором 

когда-то купались древние боги,

грудью впиваясь в волны

побудь со мной

побудь с язычником, 

желающим заколдовать действительность.

 

Ты улыбаешься

и делаешь 

шаг.

 

* * *

Ты отпустил меня

и все отпустило

я невесома

я 

только нить 

слишком долго тянущийся звук

бесприютное слово. 

Позабыв о нашем с тобой родстве, 

я служу

носителем откровений

вестником воскресения 

колоколом горбуну

 

я больше тебя не жду. 

 

* * *

я принадлежу Вечности, 

я ребенок на ее руках

заключенное в зрачках 

предсознание мечется, 

бьется пульсом в моих висках. 

мысли множатся обнаженные

дай мне сил их не произнести

и не смотреть никогда

в выхолощенные глаза. 

 

* * *

Когда

любимые надежно спрятаны под травами; 

мечты сданы обратно в секондхенд; 

мысли аккуратно сложены в шкафу, 

пересыпаны шариками нафталина; 

мой уставший корабль, 

названный кем-то – телом, 

ложится на дно. 

переплавить его еще не поздно 

но зачем? 

 

Вода укроет все.

 

* * *

я поднимаю руки, выше, выше,

с этой крыши виден весь город

он тянется, тянется за край земли

в каждом окне каждого дома сверкают стекла,

вбирая в себя солнечные лучи.

зноем опалены улицы, щеки,

и в сердце знойно 

я поднимаю руки, выше, вспенивая облака

наслаждаясь затишьем

слезы близко.

 

* * *

Я закрываю глаза, и вижу:

 

Ты плывешь по дождем исколотым улицам,

знаки войны на твоих плечах,

мерно укачивает трамвайное море,

стекла гнусно дребезжат,

ты закрываешь глаза, и видишь:

 

Тает мороженое,

мысли и вовсе плавятся в патоку,

запятнанные солнцем, мы учимся разгонять облака,

бродяжничаем ночью, боясь расстаться,

поддерживаем плечами дома, устои, фонари,

ты говоришь притчами,

волосы отрастают...

 

Я открываю глаза...

 

Ветер гоняет по тротуарам пыльные призраки,

ты все еще плещешься в своих трамвайных заводях,

дни недели больше не различаются по цвету.

Прощай, мой зарубежный соотечественник.

 

* * *

Возьми мои руки.

как когда-то под липами, 

мы живем под проводами высокого напряжения,

питающимися нашими недосыпами, 

голосами хриплыми, 

объятиями липкими.

говорят, влюбленные похожи; 

теперь и мы похожи, 

медленными инъекциями под кожу, 

болезненным чувством дороги, 

маленькими беззакониями... 

только не влюблены.

 

* * *

Грозовое облако надо мной –

дотронусь рукой и хлынет.

Затопит-утопит мертвой водой,

оставив меня пустыней;

оставив дрожать на ветру – струной,

пересеченьем линий.

Грозовое облако надо мной

стало моей святыней.

 

* * *

и, раскинув руки для объятий, 

я представилась тебе распятьем.

 

* * *

Мы чертили ночами на кухне

Маршруты будущих трипов*, 

Строили вместе бухты

И слушали чаек крики.

Паруса наполнялись ветром

На мачтах нашего брига –

В Норвегии были летом,

Зимой – на пути в Египет,

Зарывшись по пояс в карты

Еще неведомых нам земель.

 

…Молоды и азартны,

Океаны – наша купель!..

 

* * *

Несколько лет ты еще будешь мне сниться,

Но после очередной годовщины

Мы сольемся, срастемся, станем похожи в лицах,

Сплетемся ветвями. 

Я осознаю себя двуединой.

 

_______________________________

 * Trip – поездка.