ЦАЙ Олеся родилась в 1983 году.

Литературный путь – от графомана до работника рекламной индустрии.

Использует слова и образы и как хобби, и – в меркантильных целях. 

Экспериментирует в прозе и поэзии. 

Печаталась. Публиковалась. Пишет. 

 

В душе у каждого ребенок

рыдает глубоко внутри

но у меня беда масштабней

их три.

 

Считает, что для современного мира правильная формулировка и удачная метафора важнее антибиотиков. 

Живет в Ташкенте.

 

__________________

 

 

ПОТОМУ ЧТО ТОПОЛЬ ПУХОМ БРОСАЕТСЯ…

 

* * *

 

Молчать в аккорде "ля-минор"

Так славно удаётся в полночь, 

Наборы слов – пустая помощь,

И будет лишним разговор.

 

Как равноденствие души,

Недолгий выход из сансары,

Молчанье в сумрачной тиши, 

И сердца гулкие удары,

Как колокол моей души...

 

* * *

 

Утро выдалось тихое, славное, 

Потому, что тополь пухом бросается, 

И душой открыто самое главное. 

Оттого оно и добрым считается. 

Оттого, что ночь застыла и дремлет, 

Оттого, что тишина и покой, 

За окном весна листву ветром треплет. 

Утро доброе – а воздух какой! 

Солнце пляшет в зеркалах мокрых улиц. 

Ночью дождь был, а теперь они греются... 

Птицы весело щебечут – проснулись! 

Утро Доброе! И даже не верится, 

Что случилось пережить ощущение, 

Когда шепчет Бог так доброжелательно; 

"С добрым утром"... – это значит – прощение. 

Будет все у нас теперь – замечательно!

 

 

ЕСЛИ

 

Если ты веришь в Бога, не веря в счастье,

Ждешь от небес чудес, но не смотришь ввысь,

Если чужие сны обладают властью –

Значит, ты не живешь, а играешь в жизнь.

 

Если решил – ты первый, то оглянись.

Чтобы увидеть тех, кого ты ведешь.

Тех, кого ты уводишь дорогой в жизнь,

Вправе ли ты вести их дорогой в ложь?

 

Если ты стал мудрее, не став добрее,

Смотришь под ноги, в землю, не видя неба,

Если твоя дорога полна сомнений,

Значит, ты выбрал путь, уводящий в небыль...

 

 

ПОЛНОЧЬ

 

Полночь, нанятую украсть моё утро, дразнит светом лампа-

нахалка. 

Грустят по весне комнатные цветы на окне, неслышно

вздыхая. 

Минутная стрелка бежит за секундной, не поспевая, словно

за вором охранник из банка. 

Тащится следом, ковыляя, кряхтя, горбатая часовая. 

 

Участковый ангел, строгий и важный, с ордером на покой

выгнал надежду на утро. 

Время взмахнуло хвостом и сбежало из старых часов,

как белка из колеса. 

Я пропустила поезд в обыденный сон и останусь

в полуночи, вышитой перламутром. 

Хотела купить билет на нашу любовь, но остался

лишь один – в небеса.

 

На первой странице открою книгу жалоб и предложений. 

Где злобные чертики-нытики строчат жалобы, а примерные

девочки предлагают просто любить. 

Подумав, отвечу и тем и другим одним предложением: 

«Бумажные улыбки и фальшивые розы обречены

долго жить». 

 

Читаю твои признанья, расставляя в конце предложений

знаки вопросов. 

Любовь дала тебе крылья, а ты не снес их тяжести

на плечах. 

Сам эти перья уверенно пачкал штампом «серьёзно», 

Но чернил этой веры фальшивой не хватило даже

на слово «Прощай». 

 

Старая, тертая кинопленка прошлого ушла с молотка. 

Поутру буду пить крепкий чай сплетен из новостей. 

Чужую жизнь легко прожить: правда не так горька. 

Чужой мир – не свой, не давит под сердцем, не сочиняет

страстей.

 

А у меня в душе растворились узоры, на которых гадала,

как на кофейной гуще, образами. 

Тает от дыхания правды ожидание чуда, обнажая реальный

мир перед глазами. 

Там я для тебя – не карта сокровищ, а карта в колоде,

смешанная с другими женщинами.

Там в отражении маска красивой дурочки от износа

покрылась трещинами. 

 

Но все это только обманчивый повод для грусти, правда? 

Всего лишь пачка пустых предложений. И вместо точки,

ставлю надежду на завтра. 

Надежда – добрая санитарка, всегда поможет сделать еще

один шаг. 

Не сглазит ее злая судьба – цыганка, танцуя на колотых

зеркалах.

 

Брошу обнищавшей тоске слов оставшиеся гроши. 

Она перекрестит меня левой рукою, слёз собирая монеты. 

Из прошлого скачут солнечные зайчики, пляшут по стенам

моей души. 

И полночь в серой ангорской шали – уже не хранилище

мрака, 

а ожиданье рассвета.

 

 

* * *

 

Моя тихая, нежная грусть,

                         как скупая слеза

Обжигающей солью плеснула 

                        из сердца в глаза.

Остывающей болью скатилась 

                         на самое дно

Утомленной меня... 

             Только ветер смеялся в окно.

Умирала свеча –

                 серый дым, как душа, соскользнул

С фитилька обгоревшего

                      и растворился неслышно.

Где-то плакал рояль –

                   дождь по окнам водою лизнул,

Охмелел, осмелел и пошел барабанить

                                    по крышам...

Сахар в кофе. 

И в клочья стихи. Холодает. 

                                     Гроза.

Дождь стучится в стекло – словно просится в дом

                                             обогреться.

Моя тихая, нежная грусть – как скупая слеза.

Моя тихая, нежная грусть – колыбельная сердца...